108小说

片，卡在同一个纹路里重复。白天补货、收银、应付醉醺醺的夜归人；深夜两点到四点，大提琴声准时响起，像时钟一样精准。只是这琴声变了，不再像从前那样带着撕裂般的痛苦，而是像一场漫长、疲倦的叹息，在空荡荡的货架间游荡。 他习惯了这种陪伴。 直到那个快递包裹寄到便利店。 那是一个没有寄件人信息的木盒，巴掌大小，入手极沉。盒盖上刻着一圈细密的银回纹，那是沈辞再熟悉不过的图案——和他手腕上曾经存在的封印一模一样。 他用美工刀撬开盒子。 里面不是信，也不是遗物。 是一盘磁带。 老式的、黑色的、长方形塑料壳的磁带。标签上用打字机字体打印着一行字： “沈辞的录音带。A面。” 沈辞的手指微...