108小说

家的阳台上，看着楼下的玉兰树。粉白的花朵开得正好，在清晨的阳光里像是用薄绢剪出来的，风一吹，就簌簌地落几瓣下来。空气里有泥土翻新的味道，混杂着远处早餐摊飘来的油条香。 “妈妈，我的发卡找不到了！”小雨的声音从屋里传来。 “在电视柜上，蓝色那个。”林晚秋转身走进客厅。 六十平米的两居室，不大，但干净明亮。客厅连着开放式厨房，阳光从南向的窗户洒进来，在米色的地板上投出方形的光斑。墙上挂着一幅装裱起来的刺绣——是那幅重新绣的《破》，梅花从石缝中探出枝桠，针脚细密，在晨光里泛着柔润的光泽。 小雨已经自己找到了发卡，正踮着脚在镜子前笨拙地别头发。六岁半的孩子，最近突然不要妈妈帮忙梳头了，说要“自己来”。 “妈妈你看，”小雨转过头，发...