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口。 沈清寒僵立在棺材前，手中的长剑“当啷”一声坠地，清脆的声响在死寂的石室里激起一圈圈令人心悸的回音。他低下头，看着自己那只刚刚扇出耳光的手——那只手还在微微颤抖，掌心残留的痛感如此真实，真实得像是一记响亮的耳光，扇在他那颗早已腐烂的灵魂上。 镜中的倒影没有笑，也没有哭，只是用那双充满了无尽悲凉与自厌的眼睛，静静地看着他。 “原来……是我。”沈清寒的声音沙哑得像是两块粗糙的砂纸在摩擦，“一直都是我。” 那些被他刻意封存的记忆碎片，此刻如决堤的洪水般冲垮了理智的闸门。雨夜、坟墓、染血的剑……还有那个倒在血泊中、穿着祭司长袍的“自己”。 他一直以为那是沈清源。 可现在他明白了，那根本不是什么兄弟。那是他分裂出去...